Diez minutos pasaban de las seis, aquella tarde calurosa. El mimo sudoroso dejó la maleta en el rincón del lugar asignado en el paseo marítimo, pesaba con mesura al tener camuflada una plancha metálica con garrafa de agua y bomba hidráulica a batería. Atornilló al lateral la farola de aluminio y antes de subir a ella miró la palmera que le ofrecería sombra. Cada vez que dejaban alguna moneda su mano accionaba la bomba que manaba agua por una especie de ducha sujeta en lo alto. Cubierto con chubasquero y paraguas respondía a la dádiva con la tonadilla: Cantando bajo la lluvia.
Dos horas después:
—¡Tú!, Gene Kelly, te puedes colocar en el centro del paseo —le dijo uno de los dos policías, antes de la inminente afluencia de turistas.
—Ni hablar, cuesta mucho trabajo el montaje.
—¿No pensaras que somos malos?
—¡Qué va!... Habérmelo dicho cuando me pedisteis la autorización. No ahora que ya estoy instalado, Harry Callahan.
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